Искусство - это молоток
Дочитала наконец Рошака. Уже в конце, на предпоследних главах ко мне вдруг пришло ощущение, которое появляется в конце "Маятника Фуко". Я бы назвала это... неизбывная грусть. Красиво звучит - неизбывная. Это такая тихая, спокойная, медленная грусть, которая накатывает не разом, а постепенно, незаметно. Но она сильнее. И дольше. Намного дольше, если по-оскаруайльдовски помнить, что нет ничего короче вечности.
И хочется послушать что-нибудь по-настоящему хорошее.
Что "работало" бы. Музыка, которую мы "заезживаем" перестает работать, цеплять. К сожалению. Ищу что-нибудь старенькое, что забылось. Но - ничего. Разве что "тема Оуэна" из Торчвуда. И все равно - не то.
А еще в книге я бы сделала "открытый конец". Чтобы повесть прерывалась на полустрочке. Типа: "Мне показалось, что в наши "слуги" ведут себя не как обычно..."... да любая фигня. Чтобы дать надежду (?). На что-то. Ну хоть какую-то надежду... Хоть какую-то.
А надежды нет. Разочаровавшись в мире, мы вынуждены подыхать в заточении - физическом или духовном, зная тайны, о которых никогда никому не поведаем и в которые никто никогда не поверит.
О, как хочется иногда верить во что-то хорошее.
И хочется послушать что-нибудь по-настоящему хорошее.
Что "работало" бы. Музыка, которую мы "заезживаем" перестает работать, цеплять. К сожалению. Ищу что-нибудь старенькое, что забылось. Но - ничего. Разве что "тема Оуэна" из Торчвуда. И все равно - не то.
А еще в книге я бы сделала "открытый конец". Чтобы повесть прерывалась на полустрочке. Типа: "Мне показалось, что в наши "слуги" ведут себя не как обычно..."... да любая фигня. Чтобы дать надежду (?). На что-то. Ну хоть какую-то надежду... Хоть какую-то.
А надежды нет. Разочаровавшись в мире, мы вынуждены подыхать в заточении - физическом или духовном, зная тайны, о которых никогда никому не поведаем и в которые никто никогда не поверит.
О, как хочется иногда верить во что-то хорошее.